有片假山石。一个头发花白但剃了个板寸的男人，把左手放在一块表面平整的石头上．右手握着一支圆珠笔。他瞅准左手拇指和食指张开的空隙，将笔“笃”地插了下去。顿了两秒钟，又跳到了食指相中指间．如此住复。

孙镜经过他身边的时候，他忽然转过身，拉住孙镜的手。

“你敢不敢?”他问。

“什么?”

板寸头抓着孙镜的右手．按到石头上。

“我练过的。”他安慰着说．然后握笔的手猛然发力，“笃”地插了下去。

第一下之后，他抬眼看看孙镜。然后第二下，又拾眼看看孙镜。

从第三下开始，他的速度突然加快．快得像急风。圆珠笔尖敲击在石面上的声音连成丁一片．像譬雨。他的速度还在加快．快得那只握笔的手就要变成一团影子。他腮帮子上的肉抖起来，急促地喘气，每口气吸到喉咙口就卡住，一声一声，像只待宰的鸡。

“叭”的脆响．塑料圆珠笔断裂开来，笔芯笔管飞散。板寸头抛下手里的半截笔管．摊开手看看被刺破的手掌，冲孙镜点头。

“你很好。”他说。

另一只手从侧面伸过来，抓住孙镜的胳膊，把他拉走。

这是个六七十岁的老人．他穿着和鄢些年轻姑娘一色的蓝色制服，拉着孙镜走了十几步才松开．皱着眉头说：“你发什么疯啊，多危险。”

孙镜笑笑，“我认得他的，我知道他的技术很好。”

“技术再好也是疯的，你知道他会往哪里插?”

孙镜又笑笑。

老人摇头，“你还是一点都没变，其实这也是一种精神障碍。”

“可别把性格和障碍混为一谈．这是职业病吗，王医生？“孙镜苦笑，”有性格就代表在某些方面极端一点，对不对？在这个没意思的世界里我总得给自己找些乐子。”