手印。

手电亮了。卧室的床上，警方沿着费克群尸体的印记，在床单上画出了一个挣扎的人形。他并没对此过多注意，拉开床头柜的几个抽屉，一件件翻看里面的东西。有两个抽屉里都是药，另一个是些杂物。

他看得很仔细，最后关上抽屉，开始摆弄那台电话机。

那是台菲利浦的电话机，有一个微型电脑，通过上面的液晶显示屏，能查出很多东西。比如最近一次通话时间，比如来电号码……

他又拿了了本子，翻开。可是他并没有往本子上写些什么，就这么静默地看着。

他翻过另一页，那儿夹着一张照片。

这是一张合影，费克群优雅地笑着，和他在公众面前的笑容差不多，又好像略有些不同。

回到书房之后，他打开一扇扇橱门。他要寻找的东西在大多数人的家里，都会放在书房的某个橱里，只有少数人会选择藏在卧室或其他什么地方。

他找到了，一共有六本。对一个名人来说，这有点少，费克群好像不是很喜欢拍照。

他盘着腿坐在书房的地板上，时间就在蟋蟋率率的翻页声中过去。一个多小时后，他合上了最后一本照相簿。

没有那个人。夹在他本子里的这张照片上，那个合影者，在费克群自己家的照相簿里，一次都没有出现过。

他的眉毛渐渐皱了起来，第一次露出困惑的表情。

不仅没有那个人，还有……某一本照相簿里的那些空白。中国画里的留白是意味深长的，而这本照相簿里的留白，恐怕也是如此。

把照相簿放回原处，橱门一扇扇关好，清理烛台，又在各问房里转了一圈，确认没有留下明显痕迹。

他的手在裤袋里摸索着，某个想法从心里浮起，脸上露出微笑，这一次并不是嘴角疤痕的错觉。那里有两把钥匙，就是他刚才进门时使用过的两把。