夜晚，刘家。

餐桌上摆着地瓜粥、咸萝卜干。

刘建军抹了把嘴，站起身说，“爸，妈，我吃好了，先回房间了。”

“你等会儿。”

刘东方拍了拍板凳，让他坐下，“我看你从方家拿着本期刊回来，是不是就是岩子的小说发表的《燕京文艺》？”

“是啊。”刘建军点了下头。

“你把它拿来给我看看。”刘东方道。

“爸，我还没看完呢，等我看完再给你。”刘建军根本连一页都没有翻过，“写的凑合，也就是那么回事。”

“不会吧？那可是《燕京文艺》。”

刘东方皱了皱眉。

“能在《燕京文艺》发表，未必都是好作品，这么跟您说吧，如果按岩子的小说当挑选标准，你儿子我写的一样能发表。”

刘建军自吹自擂道。

“现在发表有这么容易吗？”

刘东方半信半疑。

“爸，你是不知道现在文学作品有多么紧缺，就我补习班一个高考语文70多分，作文才28分的，小说也能发表，我估计岩子的情况跟他一样，纯粹是瞎猫碰到死耗子。”

刘建军不屑道：“让他中了一回。”

“真的？”

刘东方眉毛越发舒展。

“爸，岩子什么成色，咱们又不是不知道，这小子，您看像当作家的料嘛。”

“也是，下乡之前，没看他有这天赋。”

“您瞧瞧。”

刘建军道：“要是您还不信，这么着，我把我这些年写的诗啊、小说啊，也投到《燕京文艺》，还有《当代》、《人民文学》。”

“能行吗？《人民文学》、《当代》档次可比《燕京文艺》高，标准也肯定更高。”

刘东方深知儿子有几斤几两。