却终究，没说出什么。

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隋刃开着那辆黑车，顺着江过。车里电台在响，呲呲拉拉，他便去拨频道。

有在唱戏，声音却冷静，“先生之诗，哀而不伤。”

然后，是一首曲风陈旧的歌。

…你说这风景如画，我看你心猿意马。就别再听我说话、把伪装都卸下吧。

…你听见我在哭吗、反正也听不到吧、你像一匹白马、悠然自得逃跑吧、让我仔细看看你的模样、倒数着最后的谢幕时光。

我的白马儿呀你慢些跑啊…这一次没有我带你回家。春天啊暖阳啊快些来吧…保全他一路上无风无浪。

我的白马儿你慢些跑啊…这一次没有我带你回家。

隋刃没有抬头，他只是看着路的前面。他伸手，把电台关了。半开起车窗，风把他的头发吹乱，散在额前。

如果，人生只是一首诗、一首歌就好了，唱了哭了也便罢了。

可他的人生。

隋刃沉默，从来没有诗，只有战争。在匆忙时间和无尽幻灭里，所有相识、相遇、都只是分别的前奏。

除了他和他，不会再有人，带他回家。

时也、命也、运也，认清事实，也便没什么了。

批判的武器不能代替武器的批判，物质的力量只能用物质来摧毁。

唯有好好面对。

唯有决战。

对吧？