这弯弯刀光的本身，仿佛就带着某种能将他们灵魂都撕裂的恐惧。

这种恐惧不但令他们忘记了痛苦，而且激发了他们生命中某种奇异的潜力。

所以他们脸上的血肉虽然已绽裂，一只手虽然己断落，可是他们并没有倒下去。

他们竟好像根本不知道自己受了伤，根本不知道手已断了。

——恐惧的极限，岂非就是不知道？

这种恐惧就像是只看不见的手，扼住了每个人的咽喉。

没有人出声，甚至没有人能呼吸。

第一个开口的人，竟是那从来不太说话的老头子，他一直在看着白天羽手里的剑，忽然问："你用的是不是剑？""好像是。"

"不是好像是，你用的是把真正的剑。"

"哦？"

"天上地下，古往今来，只有一个人能有这种剑。"老头子声音中也有恐惧。

"哦？"

"你不是那个人。"

"我本来就不是。"白天羽说："我就是我。"

"你用的这把剑，是不是他的剑？"

"这把剑是我的。"

"你这把剑上有没有字"

"这把剑应该有字？"

"应该有七个字。"

"哪七个字？"

"小楼一夜听春雨。"

小楼一夜听春雨。

白天羽的这把剑上，的确有这七个字。

白小楼的那把弯弯的刀上，也有这七个字。

这七个字本来只不过是一句诗，一句意境非常美的诗，带着种欲语还休的淡淡轻愁，带着种美得令人心醉，也心碎的感情。

可是老头子说出这七个字，声音中却只有恐惧。

一种几乎接近敬畏的恐惧。

——一种人类只有在