"是你。"

"是我。"独孤痴的声音平静而衰弱，"你一定想不到是我找你来的。""我想不到。"

"我找你来，只因为我没有朋友，你虽然也不是我的朋友，但是我知道你一定会来。"小方没有再说什么。

有很多事情都可以忍住不问，却忍不住要去看那只手。

那只握剑的手，那只现在已被自布包缠着的手。

独孤痴也没有再说什么，忽然解开了手上包缠着的白布。

他的手已碎裂变形，每一根骨头都几乎已碎裂。

剑就是他的生命，现在他已失去了他握剑的手——才人已无佳句，红粉已化骷髅，百战功成的英雄已去温柔乡住，良驹已伏板，金剑已沉埋。

小方心里忽然觉得有种说不出的酸楚，一种尖针刺入骨髓般的酸楚。

独摄孤痴已经变了，变得衰弱惟粹，变得光芒尽失，变得令人心碎。

他只有一点没有变。

他还是很静，平静、安静、冷静，静如磐石，静如大地。

剑客无情，剑客无名，剑客也无泪。

独孤痴的眼晴里甚至连一点表情都没有，只是静静地看着他那只碎裂的手。

"你该看得出我这只手是被捏碎的。"他说，"只有一个人能捏碎我的手。"只有一个人，绝对只有一个人，小方相信，小方也知道他说的这个人是谁。

独孤痴知道他知道。

"卜鹰不是剑客，不是侠客，也不是英雄，绝对不是。""他是什么？"小方间。

"卜鹰是人杰！"独孤痴仍然很平静，"他的心中只有胜，没有败，只许胜，不许败。为了求胜，他不惜牺牲一切。"小方承认这一点，不能不承认。

"他知道自己不是我的敌手。"独孤痴道，"他来找我求战时，我也知道他必败。""但是他没有败。