书拿着几张诗条，拼命质问：“这句，这句还有这句！为什么只有孤句，它们的后文是什么？！”

“哦，我没写。”林守溪轻描淡写地回答。

“写！你给我写！你给我补全它们！”魔书发疯般大叫。

林守溪却反问：“不喜欢可以烧掉啊，你为什么不把它们烧掉呢？”

烧掉……

对啊，为什么不烧掉……

魔书醍醐灌顶，亲自将这些纸条送到了封面与封底的火焰上，看着它们被烧成灰烬，收获了无与伦比的快感。

“这样就好了。”

魔书如释重负，拼凑出了一个‘笑’字，贴在页眉。

“好了吗？”

林守溪反问。

他割开了自己的身体，放了满满一钵血，端着它走到魔书旁，席地而坐，枯指蘸血，落向魔书。

魔书恐惧地大叫，但他现在太虚弱了，根本无法反抗。

“写诗太慢，不如文章。”林守溪说。

他开始在魔书上写文章。

他写的很认真。

可是那篇文稿却是语句不通，错字频出，逻辑混乱，魔书不可抵抗地读着写在它身上的文字，感到了难以忍受的痛苦，它从未经历过这样的痛苦，几乎痛苦得要清醒了。

“住手！住手！住手！”

魔书的页面上，文字的笔画像是突起的经络，它蠕动着，弹跳着，勾引着魔书发出撕心裂肺地大喊着：“什么东西！你在写什么东西？！烂书，烂书！烂书！！你给我停笔！停笔！这种烂书人也会烂的！你会肠穿肚烂四分五裂不得好死！你还活着干什么？你这种人还活着干什么？写这么烂的书就应该去死！给我去死，你给我去死啊！！！”

魔书的呐喊下，林守溪停下笔，他用血浆洗着手，脸上毫无神采。

“是啊，这种烂书为什么不去死呢？”林守溪说。

魔书忽然沉默了。

它好像是在骂自己。