“这首歌叫什么？”

“Гpyппakpoвn，血液型。”

列夫米拉扯了扯自己的袖口。

“以前军服的袖口会印上士兵的血型和军号，方便受伤时输血。

不少人保留了这种习惯，在后面还加上其他乱七八糟的东西。故乡，爱人、孩子的名字，遗嘱。

但是，很多人送回来时已经没有输血的机会了，或者袖口被枪火撕裂、烧毁了。

在阿富汗的时候，我剪下了不少袖口，保存起来。有的仍然收藏在我这里，找不到该送去哪里。”

罗隐伸了个懒腰，暂时停下了手中的工作。列夫米拉平静地叙述着，战争留下的伤痕在二十多年后已经被磨平了大半。

“战争总是那样狰狞啊。”

“1986年，昂热校长救了我的命，我因伤回到了后方。”

那老家伙是有向往战争的体质吗，什么热闹都能蹭一下。

“那次和以往不同。我们回家了，但回来的不是英雄，只是一些失去方向感，迷途的候鸟。

我跛着腿在傍晚的街头散步，脑子里全是那些死去的人，那些我剪下来的袖口。

战争会让人的大脑满是嘈杂，混乱、破碎的音符横冲直撞，什么也听不清。

年轻人们像潮水般向着远处涌动，我也就跟在他们身后。”

列夫米拉回忆着出院的那一天，浓重又模糊的记忆像一副印象派的油画。

“knho（电影）！knho！我听到他们这样大喊，还以为他们要解禁哪部电影。

数百上千人举着手电筒和蜡烛，围成一大圈，那光亮强烈得让我睁不开眼睛。以至于很久后，我才发现被人群包围的是当地警局。”

罗隐被呛了一下，这就是民族特色吗。

“我被挤在人群中央出不去，索性也举起